Manifiesto

Estoy tomando Gancia, recién me corté (o me cortaron) las uñas. Tenían como 7 mm de largo, lo cual hasta para mí es demasiado. Seis (6) días sin bañarme también; pero me bañé antes de cortarme las uñas eh.

No tiene ningún sentido contar estas cosas de todas formas; quién sabe. A lo mejor consigo despertar el horror de mis potenciales lectores. Tal situación me divierte bastante.

No hay nada más interesante que despertar el horror de la gente 'seria'; porque yo no soy serio, y de todo corazón creo que soy lo más parecido a un pelotudo que conozco.

Un saludo a todos.

Madrugada helada

A la noche daba miedo caminarla.
Calles de domingo llenas,
vacías
la madrugada del martes.
Oigo sólo mis pasos en la oscuridad gigante.

Escritura automatica II

De repente el tiempo nos ha oído quejarnos de asco. Y aborrecimos cuanto puede caber en un frasco.
Qué deriva inútil no morir por un abrazo. O quedarse de pie y decir que no va más. Yo me bajo en la próxima, me tiro del tren, toco el timbre del colectivo y me robo una cartera.

Y
pienso
pienso tanto que me detengo a no pensar por momentos

Cierro los ojos. La noche se cierra sobre mí. Eso es todo

Meme que viene de Mortadela

Este meme es la respuesta al meme que viene del blog de Mortadela que a su vez viene del blog de Vontrier.

http://lamortadelanosemancha.blogspot.com/2007/06/meme-que-viene-de-vontrier.html

(Poner el link al blog de Vontrier sería redundante; está en en el link que se cita)

A)

"Todo lenguaje es de índole sucesiva; no es hábil para razonar lo eterno, lo intemporal. Quienes hayan seguido con desagrado la argumentacion anterior, preferirían tal vez esta página de 1928. La he mencionado ya; se trata del relato que se titula Sentirse en muerte"

Obras completas de Borges Tomo I - J. L. Borges aka "Georgie"

B)

Que lo siga:

1. Denise
2. licuadora
3. Inática ella sabe quién es y tiene unos blogs bárbaros)


Nota al pie: así que esto es un meme.... que lo parió loco.

Un Haiku

Escritura automatica 1

Algo de cada noche tiene el viejo anhelo de un sueño.
La mariposa que se durmió entre tus dedos cualquier tarde.
No saber, y no ser mas que la niebla de un reductible recuerdo.


Hecho de ceniza y del mal gusto que me dejaron en los labios

Una sombra

Miro en la pared
el inútil cuadro que me regalaste.
Inútil porque te has desvanecido,
y yo también,
en el giro del tiempo y la distancia.

¿Quién era ese
que te dio unos versos en Septiembre?

Esta aciaga tarde me encuentra
pensando tu nombre, y es en vano
porque ya me siento una sombra.

26 de Noviembre de 2004. (Mierda que es viejo che!)

Encontré esta carta:

Intuyo que el secreto yace en la constante sensación de derrumbe.
El que todo esté al límite, como un castillo de naipes con un ventilador adelante.
Uno sabe, es consciente (terriblemente, por momentos) de que en un segundo se vuelve a cero... y por eso se encanta, se fascina con la adrenalina, la ruleta rusa.
Escribo esto a sabiendas, como una profecía que luego leeré con horrible sonrisa.
Sí, con certeza abrumadora el inminente final. Claro está, desconozco las palabras exactas, todo sin embargo parece estar destinado a arder rápidamente, una famélica hoguera que devorará todo esto en un obsceno banquete.

La experiencia, el recuerdo, bla bla, son consuelos estúpidos que de nada me servirán cuando te hayas ido. Cuando tus palabras sean finales como la muerte y definitivas como el mármol.
Lo huelo, lo palpo en la semi-penumbra de este cuarto amanecido.

Sin que leas esto me despido con las manos ensangrentadas, lo que te di es tuyo, no volverá a mí como sórdida repetición. Ya no tienen lugar aquí esas cosas, ni mi corazón, ni los besos.
Son cachivaches inútiles que mantendré lejos.

Martes 9 de Enero.

De tan pocas cosas esta hecha la noche

De tan pocas cosas esta hecha la noche,
casas y luces hasta decir basta,
oscuridad, un mínimo viento.

Estar solo es también la noche.
Escuchar mi respiración en la oscuridad
y el ruido de las teclas.

Saber que no hay nadie en el reflejo de esa vidriera que no miro.
Hundirse de a poco en el sueño...
como si todo fuera perfecto.

No necesito de nadie

Yo no necesito de nadie. Esto es o no una declaración de principios. Si es que siquiera los tengo; de lo cual hasta a veces yo guardo dudas.

Me puede significar la compañía de un cigarrillo.
Y porque la noche está bien húmeda y no hace frío
y me puedo sentar en la escalera.
No necesito de nadie,
ni de mí mismo.

Un domingo cualquiera

Porque las plazas no se hicieron para los drogados.
Una multitud de lágrimas que se alejan por mi mejilla.
Inútiles tardes, noche sin sentido deambulando en la niebla.
La cara desfigurada de tanto repetir el gesto, la máscara;
el engaño de otro día y los mismos fantasmas.

Acurrucarse en un abrazo falso, un rostro sin ojos
y el murmullo repetido de las hojas en la vereda.
Saber la hipotenusa del sueño, y no resistirse a sentir
cómo vuelve el alma al cuerpo
sólo por un momento.

Todo lo que me ha costado perderme, hasta encontrarte.
En una esquina cualquiera estabas tejiendo sombras,
mariposa desesperada, consumida en la espera.

Un hábito propio del rocío y de tus manos que se alejan.

Mejor dormir

Tengo las manos congeladas, sueño, ya escribí todo lo que podía hoy. Sin embargo, insisto otro ejercicio. Tal vez quede inconcluso. No lo sé. No me importa.

[borrón 1]

(Miro el reloj y no se me ocurre nada)

(Escribo cuando no quiero, no hay caso, no se puede escribir a voluntad. Uno no tiene que querer escribir, escribe porque sí, porque no se aguanta, para vomitar, para tener diarrea de letras si es preciso)

(No quise escribir el párrafo anterior. Ni siquiera este)

(Pero, no se si lo anterior puede ser un párrafo. Expertos de la lengua se buscan.)

Fin? Por hoy, mejor dormir.

Desde

Desde que entonces vi de verdad tus labios,
no hubo secretos ni aguijones.
La inútil carrera hacia los recuerdos:
vivir la repetición del mismo enigma al ocaso.

Tal vez, acaso, un sueño de amor ?
Nadie lo sabe.
Yo pude ver de verdad tus labios.

Ok. I won't bother you

Y mejor escribir sobre la inutil espera en una plaza.
O el medio invierno que tengo en el bosillo del saco.

Una muda de ropa, un calendario,
la foto que no me saqué en Mar del Plata,
todo el silencio de unos ojos que imagino,
la tarde cargada de fantasmas,
el espejismo, la locura, cierto abrazo.
En frontal rebelión contra mis manos.

(Alguien me dice como sigue?)

Un día

Estoy rodeado de mis aparatos inútiles que sólo sirven para confirmar tu ausencia.
Una utilidad indeseable, pero de la cual se han hecho tácitos acreedores.
“La vida sigue pasando” me dijiste anoche, y tal vez, sólo tal vez, recuerde siempre esas palabras.

Ayer, tuvieron el peso de una sentencia. Dijiste tanto en tan poco… Siempre se te escapan las palabras como un tren que se descarrilla.
Sé que volveré a los libros, a escribir, a emborracharme, a mirar el cielo, a dar otros besos.

Habrá sido todo como despertar de un sueño, y quizá eso sea exactamente lo que te ocurrió. Despertaste.
Despertaste a una realidad terrible y ficticia, y en esa realidad ya no era tiempo de verte, ni de tu sonrisa en mis ojos.

Después de todo, tan poco, uno siempre quiere más, pero, el plazo es breve, el tiempo corre como un loco desesperado por un pasillo, y es inútil intentar aferrarlo.

Siempre pasa, pasa, sigue pasando.
Un día, igualito al de hoy. Abrí los ojos. Me di cuenta que estaba solo.

Intro

Bueno, hemos vuelto a bloggear despues de como 2 años. Estuve un poco colgado no ? Igual; tampoco nunca hubo mucho publico.

Aca van a ir saliendo de vez en cuando, un par de poemas.