Dístico T (2003)
Ruido de jazmines en el aire,
sabe la medianoche que sonríes.
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Y yo te veo llorar,
porque la mañana es hermosa.
Todo a la vez se te hace presente,
en esos ojos que a veces no cantan.
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domingo, 29 de julio de 2007
sábado, 28 de julio de 2007
Cadáver exquisito
Aquél día sólo pensó en ella y cuando menos lo esperaba aparecióse entre las tinieblas.
Oscuridad del andén, mis manos ya no dicen nada.
Lo esencial sería que esa nada no te oprima los sesos y te canse.
Dejarse galopar, dejarse que el viento pegue en la cara, hasta sentir que las ideas se vuelan con el inaudito ruido de la noche que se desenreda.
Atravesando tu cuerpo, sin desgarrar tu carne, tan puta, tan de nadie. Como deberían ser el hambre, la angustia y otras cosas.
Bruno, 'Lambo' y Hugo
Oscuridad del andén, mis manos ya no dicen nada.
Lo esencial sería que esa nada no te oprima los sesos y te canse.
Dejarse galopar, dejarse que el viento pegue en la cara, hasta sentir que las ideas se vuelan con el inaudito ruido de la noche que se desenreda.
Atravesando tu cuerpo, sin desgarrar tu carne, tan puta, tan de nadie. Como deberían ser el hambre, la angustia y otras cosas.
Bruno, 'Lambo' y Hugo
viernes, 27 de julio de 2007
Insomnio 745-bis
cualquier insomnio
se parece a estar despierto
como todas las bocas
son iguales.
el color amarillo
el ojo que no sangra
la incertidumbre
el devenir
el espacio
la cubierta del sol
el verano que perdimos
la misma noche
cargada de vino y estrellas apagadas.
se parece a estar despierto
como todas las bocas
son iguales.
el color amarillo
el ojo que no sangra
la incertidumbre
el devenir
el espacio
la cubierta del sol
el verano que perdimos
la misma noche
cargada de vino y estrellas apagadas.
miércoles, 25 de julio de 2007
Nadie llora
Perseguir tu nombre por calles desiertas.
Haber olvidado tus besos y el gusto de tu boca.
Recorrer avenidas
inundadas de un recuerdo de otro invierno que te soñaba.
Repetir pese a todo
las mismas palabras buscando tu fantasma.
No sentir que me pensás en la tarde.
Y nadie llora los restos de un sillón rojo y tu sombra.
De todas esas cosas
que te dije en los ojos.
De tu sonrisa tonta durmiendo.
De la alfombra que no estaba,
y del olvido que sobra.
Haber olvidado tus besos y el gusto de tu boca.
Recorrer avenidas
inundadas de un recuerdo de otro invierno que te soñaba.
Repetir pese a todo
las mismas palabras buscando tu fantasma.
No sentir que me pensás en la tarde.
Y nadie llora los restos de un sillón rojo y tu sombra.
De todas esas cosas
que te dije en los ojos.
De tu sonrisa tonta durmiendo.
De la alfombra que no estaba,
y del olvido que sobra.
miércoles, 18 de julio de 2007
La noche está buena (M3)
Caminar. Caminar porque sí, porque se nos da la gana.
Decir siempre lo mismo, y no odiar las repeticiones, el mismo desengaño y jugar a querernos.
Porque la noche está buena, y el vino nos hace mirarnos a los ojos por cursi que sea.
Y vos sos otra, porque yo también soy otro.
Sin embargo, sería perfecto si te pudiera ver de verdad los ojos.
O si acaso por descuido me dejaras la ventana abierta.
Y tantas cosas, que habría pocas noches para decirtelas.
Yo sólo puedo escuchar la luna desde tus labios y perderme de miedo.
Pero la noche está buena, y el vino nos hace olvidarnos.
Para que vos seas la sombra, y yo tal vez, el ocaso.
Decir siempre lo mismo, y no odiar las repeticiones, el mismo desengaño y jugar a querernos.
Porque la noche está buena, y el vino nos hace mirarnos a los ojos por cursi que sea.
Y vos sos otra, porque yo también soy otro.
Sin embargo, sería perfecto si te pudiera ver de verdad los ojos.
O si acaso por descuido me dejaras la ventana abierta.
Y tantas cosas, que habría pocas noches para decirtelas.
Yo sólo puedo escuchar la luna desde tus labios y perderme de miedo.
Pero la noche está buena, y el vino nos hace olvidarnos.
Para que vos seas la sombra, y yo tal vez, el ocaso.
martes, 17 de julio de 2007
M1
Desanhelarme de tu cuerpo.
Esa frontera no vencida de los besos.
La inútil espera,
reiterarme cada vez en esos ojos.
Como olvidaste algo en un libro.
Y tu sombra real,
tu recuerdo que no vieron las escaleras,
la única nada de esta noche:
serán estas palabras que no te dije.
Esa frontera no vencida de los besos.
La inútil espera,
reiterarme cada vez en esos ojos.
Como olvidaste algo en un libro.
Y tu sombra real,
tu recuerdo que no vieron las escaleras,
la única nada de esta noche:
serán estas palabras que no te dije.
domingo, 15 de julio de 2007
Media palabra
La esquina ya no es la misma,
la han arrasado noches y lamentos.
Se nos parece levemente la tarde
a ese sueño sin dormir de los recién amanecidos.
Y cada mueble viejo que dejamos sin romper
es la misma herida que sangra de pronto en invierno.
Porque para cada silencio hay media palabra
que se escapa de los labios sin remordimiento.
la han arrasado noches y lamentos.
Se nos parece levemente la tarde
a ese sueño sin dormir de los recién amanecidos.
Y cada mueble viejo que dejamos sin romper
es la misma herida que sangra de pronto en invierno.
Porque para cada silencio hay media palabra
que se escapa de los labios sin remordimiento.
martes, 10 de julio de 2007
lunes, 9 de julio de 2007
domingo, 8 de julio de 2007
Arrastrado
Que noche interminable.
La verdadera soledad de este humo y este vaso medio vacío.
Todo tan poco importante,
como un cartel que nos olvidamos de una calle
que ya no existe.
Porque todo lo arrastra ese río.
Floresta. Escuchando rock
La verdadera soledad de este humo y este vaso medio vacío.
Todo tan poco importante,
como un cartel que nos olvidamos de una calle
que ya no existe.
Porque todo lo arrastra ese río.
Floresta. Escuchando rock
sábado, 7 de julio de 2007
Víspera de viaje
Cuando pienso en Bs As, pienso en vos. Sí en vos, no te hagás la sorprendida.
Porque vos eras (o sos) todo el Bs As que conozco. De los besos, de plaza Francia, de tu miedo, de la Recoleta y sus muros sombríos.
Y está bien, porque de todas formas, sé que estás en ese departamento, o en otro, en la inmensa ciudad.
Porque vos eras (o sos) todo el Bs As que conozco. De los besos, de plaza Francia, de tu miedo, de la Recoleta y sus muros sombríos.
Y está bien, porque de todas formas, sé que estás en ese departamento, o en otro, en la inmensa ciudad.
jueves, 5 de julio de 2007
Noche de Julio (Fragmento desordenado)
6
No tendría fin
este libro ilusorio
de cada noche.
8
En esa plaza
que existe en el recuerdo
de tu silencio.
3
Perversamente
evitar la renuncia,
ese no-final.
5
Si regresamos
al tiempo del otoño,
de esas tus manos.
9
Un cierto tiempo
que llamamos ocaso
con nuestros labios.
No tendría fin
este libro ilusorio
de cada noche.
8
En esa plaza
que existe en el recuerdo
de tu silencio.
3
Perversamente
evitar la renuncia,
ese no-final.
5
Si regresamos
al tiempo del otoño,
de esas tus manos.
9
Un cierto tiempo
que llamamos ocaso
con nuestros labios.
Parece
La individualidad nos absorbe de manera atroz.
La noción de normalidad se distorsiona en un proceso de auto-centralización.
Debo enmarcar este problema en la falla inherente en la percepción de sistemas de símbolos.
De todas maneras, quiero resumir esta idea de manera de colapsar cualquier duda de índole puramente investigativa de mi eventual lector.
Todo parece un sueño, que no estoy soñando.
La noción de normalidad se distorsiona en un proceso de auto-centralización.
Debo enmarcar este problema en la falla inherente en la percepción de sistemas de símbolos.
De todas maneras, quiero resumir esta idea de manera de colapsar cualquier duda de índole puramente investigativa de mi eventual lector.
Todo parece un sueño, que no estoy soñando.
martes, 3 de julio de 2007
Para qué tanto sueño
Me trae tristeza la luna,
tristeza de madrugada.
Pobre niñita descalza
sin decir una palabra.
Yo tengo el bolsillo lleno
de recuerdos que no sangran
y viento para regalar
bien debajo de mi cama.
Para qué habrá tanto sueño
si ya nadie aquí descansa.
tristeza de madrugada.
Pobre niñita descalza
sin decir una palabra.
Yo tengo el bolsillo lleno
de recuerdos que no sangran
y viento para regalar
bien debajo de mi cama.
Para qué habrá tanto sueño
si ya nadie aquí descansa.
3 Haikus trasnochados
1
Alguien soñaba
vaciarse de recuerdos
cada mañana.
2
En este invierno
tiene nombre de mujer
toda la niebla.
3
Fue sin reirse
que al final se dio cuenta
que estaba solo.
Alguien soñaba
vaciarse de recuerdos
cada mañana.
2
En este invierno
tiene nombre de mujer
toda la niebla.
3
Fue sin reirse
que al final se dio cuenta
que estaba solo.
lunes, 2 de julio de 2007
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